Verão Total: o que eu gosto de ir com crianças à praia…

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A pior coisa de ir com crianças à praia é ir com crianças à praia. Desconfio que após a publicação deste artigo a minha dentição vai deixar de estar completa, mas prefiro perder dois dentes da frente a continuar a lidar com esta agonia solitária. Eu acho que toda a gente sabe disto, mas anda tudo com o entusiasmo das Primárias dos Antónios. Arrisco afirmar que ter crianças na praia é menos recomendável do que uma stripper numa missa de corpo presente. Eis como vejo as coisas: o mundo tem uma ementa abundantemente variada de bonitas e delicadas geografias onde as crianças conseguem, com naturalidade, ser “o melhor do mundo”, mas numa praia as crianças parecem o José Castelo Branco numa loja de roupa interior feminina.

É fascinante a forma como, no areal, as crianças desperdiçam todas as competências locomotoras que andaram meses (anos?) a aperfeiçoar. Na praia as crianças deixam de saber caminhar. A partir do primeiro instante em que o dedo grande do pé deixa uma marca na areia, as crianças só sabem correr. Trazem o baldinho tão cheio de alegria que em minutos a praia torna-se numa aula de zumba no Portugal dos Pequenitos.

Olha, basta ver, ali vai agora a filha mais velha dos meus amigos, a levantar areia como uma Famel numa estrada de terra batida, razando uma ilustre pança de indivíduo com ar de taxista e que já vai trabalhar amanhã e que só queria paz e sossego e ai que bem que se está ao sol. Como já é a quarta razia e a sexta vez que a mãe faz uma cara de osga ao dizer “desculpe lá”, já nem se esforça para esboçar um sorriso compreensivo. De resto, a expressão facial dele já há mais de meia hora que abandonou a ideia de “são crianças, que se há de fazer?” para se converter à religião do “raisparta a canalha”. Aqui ao lado, é a filha mais nova que já só lhe falta pedir lume porque já rumina beatas de cigarro porque o pai se distraiu, e que gaja tão boa que ali vai, e tu não vês o que a tua filha está a fazer, geme a mãe que entretanto tinha ido com a outra atrás dos cardos fazer um cocó, ó amor, claro que vejo, ó meu anjo, tira isso da boca que é caca.

E ai que bom, vão todos ao banho, e pode ser que fiquem enrolados numa onda e que nunca mais voltem, porque eu só quero é que me deixem existir, e que raio de ideia foi esta de vir com as crianças dos outros à praia, e oh, desgraça, já voltaram e estão todos vivos, o mar não levou nem um sequer e uma vem a chorar porque já encaixou um chapadão nas ventas que é para não ter a mania que já é grande, quantas vezes já te disse que não sais da minha beira, outra traz os lábios pintados em tons de roxo vivo e uma tez com aspeto anémico, tremendo de frio como se fosse um telemóvel a vibrar, mas por ela ainda lá andava a chapinhar na pocinha onde já mijaram seis gaiatos e um velho com problemas de incontinência.

Ali mais ao fundo, junto àquele chapéu de riscas verdes e brancas é uma avó de joelhos mal tratados e com o fígado nas mãos, porque o coração já lhe saiu pela boca numa praia da Quarteira há muitos anos, ó netinha não te quero perto da arriba que aquilo é só cascalho solto, e eu, que hei de ir parar ao inferno e ser violado por um indivíduo com ar de Sandokan, já a imaginar a criança debaixo de metade de uma arriba, alagada em enormes pedregulhos e ficava lá a velha também e porque não as filhas dos meus amigos também, mas só até chegarem os bombeiros porque no fim todos se salvam, porque eu tinha medo do Sandokan quando era puto, eram só umas horas em que elas até brincavam com iPad debaixo de muito calhau, enquanto eu fazia conchinha com o sol e achava que a felicidade era aquilo.

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